no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.

Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.

Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.

Nada entienden ellos de los vivos.

Tú escogiste el vestido de mamá. Era negro.

Empieza el show. Ya está listo. Te sientas para ser el público. Ahora puedes aplaudir.

El señor ha dado, el Señor ha quitado.

Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?

Un minuto de silencio

"Ándenle no sean así, invítenla al juego".

Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.

[se vuelve real cuando lo pronuncian]

a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.

No fue hallado porque lo tomó consigo.

Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.

Empieza el show. Ya está listo. Te sientas para ser el público. Ahora puedes aplaudir.

no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.

Tú escogiste el vestido de mamá. Era negro.

Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.

El señor ha dado, el Señor ha quitado.

"Ándenle no sean así, invítenla al juego".

Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.

Nada entienden ellos de los vivos.

Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?

Un minuto de silencio

[se vuelve real cuando lo pronuncian]

a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.

Hallaron rodillas que los acogieron y los mismos pechos los amamantaron, aunque él come del plato de lentejas y lo que ha de comerse sin sal.

No fue hallado porque lo tomó consigo.

¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.

Están las palomas, aletean. Fin del minuto. Silencio. Cientos de palomas vuelan hacia mí, me cagan encima.

Con hilos de oro
la muerte
no se echa de el sillón

INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.

aunque sí

SE PUEDE PERDER

INFANCIA ES OTRA COSA

Modelo del habla
Minucia

Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.

Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.

Empieza el show. Ya está listo. Te sientas para ser el público. Ahora puedes aplaudir.

El señor ha dado, el Señor ha quitado.

no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.

Tú escogiste el vestido de mamá. Era negro.

"Ándenle no sean así, invítenla al juego".

Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.

Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?

Hallaron rodillas que los acogieron y los mismos pechos los amamantaron, aunque él come del plato de lentejas y lo que ha de comerse sin sal.

¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.

Con hilos de oro
la muerte
no se echa de el sillón

Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.

[se vuelve real cuando lo pronuncian]

a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.

No fue hallado porque lo tomó consigo.

Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.

Nada entienden ellos de los vivos.

Están las palomas, aletean. Fin del minuto. Silencio. Cientos de palomas vuelan hacia mí, me cagan encima.

INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.

aunque sí

SE PUEDE PERDER

INFANCIA ES OTRA COSA

Modelo del habla
Minucia

Empieza el show. Ya está listo. Te sientas para ser el público. Ahora puedes aplaudir.

Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.

El señor ha dado, el Señor ha quitado.

no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.

Tú escogiste el vestido de mamá. Era negro.

Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?

"Ándenle no sean así, invítenla al juego".

[se vuelve real cuando lo pronuncian]

a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.

Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.

Empieza el show. Ya está listo. Te sientas para ser el público. Ahora puedes aplaudir.

Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.

El señor ha dado, el Señor ha quitado.

no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.

Tú escogiste el vestido de mamá. Era negro.

"Ándenle no sean así, invítenla al juego".

Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.

Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.

Hallaron rodillas que los acogieron y los mismos pechos los amamantaron, aunque él come del plato de lentejas y lo que ha de comerse sin sal.

Nada entienden ellos de los vivos.

Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?

¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.

Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.

no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.

Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.

Tú escogiste el vestido de mamá. Era negro.

Malgaste. Velar lo velado. ¿Quién o qué se ocupa de lo que no se reveló?

Empieza el show. Ya está listo. Te sientas para ser el público. Ahora puedes aplaudir.

El señor ha dado, el Señor ha quitado.

"Ándenle no sean así, invítenla al juego".

[se vuelve real cuando lo pronuncian]

Se les paga con memoria, moneda inestable de cada día.

Hallaron rodillas que los acogieron y los mismos pechos los amamantaron, aunque él come del plato de lentejas y lo que ha de comerse sin sal.

¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.

a ti todos te quieren
porque tus papás se murieron.

Sara Camhaji

visualizar la voz del pensamiento.
pensar la imagen de la voz.
provocar al destino. jugar.
desde el azar, desde el suspiro.
entender la fuerza que enlaza
la imagen al nombre.
el nombre es una imagen.
la imagen es un verbo.
juega. nada es casualidad.
destino es juego.
todo es destino.
—

Este sitio es parte del proyecto"NO TOMES FOTOS DEL PAISAJE, TOMA RETRATOS, Y SI QUIERES, PON UNA VISTA DE FONDO", cuyo objeto creativo circunda el fenómeno de la memoria y su visualización conceptual. Así, Sara explora los diferentes lenguajes sobre los que la mente recarga su verdad y la forma en que construye nuestro mundo interior.
Acerca de
SARA CAMHAJI (Ciudad de México, 1986) es escritora, docente y mamá. Su trabajo es respuesta natural de las cosas que ha vivido y las dimensiones emocionales por las que, durante su vida, ha habitado. Narra y escribe desde que existe. La poesía —eje estructural de su búsqueda— ha generado en ella el desarrollo de nuevas formas discursivas, cuya cercanía con la realidad interior humana resultan encarnantes y muy apropiables por desgarradoras. Tiene una maestría en creación literaria, dos hijos y dos publicaciones liberadas; Maleza (Alboroto Ediciones, 2022) y el presente título. Algunos de sus poemas se han publicado en el periódico de poesía de la UNAM. Becaria en el 2017 por Asylum Arts y ganadora de la residencia artística The Peleh Fund en Berkeley, California para 2023. ¿Poesía narrada, narrativa poética? Sara escribe desde la voz de un archivo con vida propia, como el pensamiento de una máquina del tiempo, o desde la oscura sinceridad de quien no-sabía-que-tenía-que-vivir.
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