Con hilos de oro
la muerte
no se echa de el sillón
Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
¡Desde profundos abismos, oye mi voz!
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
Todo al mismo tiempo, dijo Mozart, que un día oyó la composición de un solo trazo. Los que se van, somos el águila que sobrevuela al monolito.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
- ¿y si un día viene y tú no estás?*
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
¡Desde profundos abismos, oye mi voz!
Con hilos de oro
la muerte
no se echa de el sillón
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
Todo al mismo tiempo, dijo Mozart, que un día oyó la composición de un solo trazo. Los que se van, somos el águila que sobrevuela al monolito.
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
- ¿y si un día viene y tú no estás?*
desde un mismo brazo de la balanza
sacian la niñez con fábulas de fuentes.
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
Extiende la madeja umbilical. Busca el hueco en la cabeza de una aguja. ¿Quieres que te la cosa? Estiras los pies sobre la cama. Cósela para que me acompañe en la luz, porque en la oscuridad no la necesitas. Cose de una vez este saco desfundado. Lo precisas para jugar.
INFANCIA ES OTRA COSA
Modelo del habla
Minucia
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
No fue hallado porque lo tomó consigo.
¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
¡Desde profundos abismos, oye mi voz!
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Con hilos de oro
la muerte
no se echa de el sillón
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
desde un mismo brazo de la balanza
sacian la niñez con fábulas de fuentes.
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
INFANCIA ES OTRA COSA
Modelo del habla
Minucia
Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
- ¿y si un día viene y tú no estás?*
Árido en su coronilla, toma al cepillo con sus dedos de guitarra. Ya azul, la melena sigue creciendo, ¿o será que la piel se deshidrata
¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
Extiende la madeja umbilical. Busca el hueco en la cabeza de una aguja. ¿Quieres que te la cosa? Estiras los pies sobre la cama. Cósela para que me acompañe en la luz, porque en la oscuridad no la necesitas. Cose de una vez este saco desfundado. Lo precisas para jugar.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
No fue hallado porque lo tomó consigo.
¡Desde profundos abismos, oye mi voz!
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Con hilos de oro
la muerte
no se echa de el sillón
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
- ¿y si un día viene y tú no estás?*
Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:
¡Desde profundos abismos, oye mi voz!
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Con hilos de oro
la muerte
no se echa de el sillón
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:
desde un mismo brazo de la balanza
sacian la niñez con fábulas de fuentes.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
Con hilos de oro
la muerte
no se echa de el sillón
Sola
Entre peldaños de mármol
tiritas en la sala
y asumes lo irreversible:
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
¡Desde profundos abismos, oye mi voz!
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
No estabas llorando por madre.
Llorabas porque no puedes pegar tu sombra.
De todos modos, no estabas llorando
(Peter Pan, Primer acto)
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
desde un mismo brazo de la balanza
sacian la niñez con fábulas de fuentes.
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
- ¿y si un día viene y tú no estás?*
visualizar la voz del pensamiento.
pensar la imagen de la voz.
provocar al destino. jugar.
desde el azar, desde el suspiro.
entender la fuerza que enlaza
la imagen al nombre.
el nombre es una imagen.
la imagen es un verbo.
juega. nada es casualidad.
destino es juego.
todo es destino.
—