¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
Fueron vasos de unicel unidos por cuerdas de caña, las subidas en bicicleta y las frentes raspadas.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
Decir yo. Sin creerlo. Desapareces por completo.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Con hilos de oro
la muerte
no se echa de el sillón
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
Decir yo. Sin creerlo. Desapareces por completo.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
Fueron vasos de unicel unidos por cuerdas de caña, las subidas en bicicleta y las frentes raspadas.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
Con hilos de oro
la muerte
no se echa de el sillón
Recordarás el blanco —por ejemplo—, el favorito de Mari.
De Lalo, el avistamiento de flores pequeñas.
Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.
¡Desde profundos abismos, oye mi voz!
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.
Caballos
Toros y caballos
rejoneador descabello.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
Decir yo. Sin creerlo. Desapareces por completo.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
Recordarás el blanco —por ejemplo—, el favorito de Mari.
De Lalo, el avistamiento de flores pequeñas.
¡Desde profundos abismos, oye mi voz!
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Con hilos de oro
la muerte
no se echa de el sillón
Caballos
Toros y caballos
rejoneador descabello.
Fueron vasos de unicel unidos por cuerdas de caña, las subidas en bicicleta y las frentes raspadas.
Ya sin el vestuario,
abandonas ese y todos tus diplomas
detrás de bambalinas.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
¿para qué sirve el bilé?, para que te quieran.
Decir yo. Sin creerlo. Desapareces por completo.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
Decir yo. Sin creerlo. Desapareces por completo.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
Fueron vasos de unicel unidos por cuerdas de caña, las subidas en bicicleta y las frentes raspadas.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
Recordarás el blanco —por ejemplo—, el favorito de Mari.
De Lalo, el avistamiento de flores pequeñas.
"¿Y cómo desde ahí, desde ese borde, ese grito contenido, desde esa despeñada infancia se extiende un reino?"
¿Cuándo aquí? Entre paredes de sonido. ¿Quién ahora? Sin preguntármelo. Eso, ahí. En breve. No eres.
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
Decir yo. Sin creerlo. Desapareces por completo.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
una ciudad subterránea
un corazón con muralla
un escenario en cúpulas de bronce.
Pero te reconocen,
Eres el violín de todas las canciones,
escuchas palmadas de oro desde el camerino.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
Recordarás el blanco —por ejemplo—, el favorito de Mari.
De Lalo, el avistamiento de flores pequeñas.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
visualizar la voz del pensamiento.
pensar la imagen de la voz.
provocar al destino. jugar.
desde el azar, desde el suspiro.
entender la fuerza que enlaza
la imagen al nombre.
el nombre es una imagen.
la imagen es un verbo.
juega. nada es casualidad.
destino es juego.
todo es destino.
—