Decir yo. Sin creerlo. Desapareces por completo.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Sorbía
tragaba
lamía
fracción de taza
donde sus labios
pudieron
haber dejado
una gota.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.
Nada entienden ellos de los vivos.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
No fue hallado porque lo tomó consigo.
Nada es suficiente para la realeza de un fantasma.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
Sorbía
tragaba
lamía
fracción de taza
donde sus labios
pudieron
haber dejado
una gota.
Nada entienden ellos de los vivos.
Decir yo. Sin creerlo. Desapareces por completo.
Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Volver al jardín por la tarde
abrazarte entre los arbustos
quemar la base
Y decir un dos tres por ti.
No fue hallado porque lo tomó consigo.
Nada es suficiente para la realeza de un fantasma.
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
Ante un espejo insulso
frotas tus párpados
como plazas de un mercado vacío.
Extiende la madeja umbilical. Busca el hueco en la cabeza de una aguja. ¿Quieres que te la cosa? Estiras los pies sobre la cama. Cósela para que me acompañe en la luz, porque en la oscuridad no la necesitas. Cose de una vez este saco desfundado. Lo precisas para jugar.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
Todo al mismo tiempo, dijo Mozart, que un día oyó la composición de un solo trazo. Los que se van, somos el águila que sobrevuela al monolito.
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
- ¿y si un día viene y tú no estás?*
Sorbía
tragaba
lamía
fracción de taza
donde sus labios
pudieron
haber dejado
una gota.
Nada entienden ellos de los vivos.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
Decir yo. Sin creerlo. Desapareces por completo.
Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
Ante un espejo insulso
frotas tus párpados
como plazas de un mercado vacío.
no es un juego. Será la última vez que nos dejen pasar tarde.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
No fue hallado porque lo tomó consigo.
Nada es suficiente para la realeza de un fantasma.
Cierras los ojos y tragas de un bocado la hostia de tu linaje.
- ¿y si un día viene y tú no estás?*
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
Extiende la madeja umbilical. Busca el hueco en la cabeza de una aguja. ¿Quieres que te la cosa? Estiras los pies sobre la cama. Cósela para que me acompañe en la luz, porque en la oscuridad no la necesitas. Cose de una vez este saco desfundado. Lo precisas para jugar.
Todo al mismo tiempo, dijo Mozart, que un día oyó la composición de un solo trazo. Los que se van, somos el águila que sobrevuela al monolito.
Anhelabas ser como ella, relinchar en la tormenta, cruzar a nado los mares del continente.
Nada entienden ellos de los vivos.
Sorbía
tragaba
lamía
fracción de taza
donde sus labios
pudieron
haber dejado
una gota.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
Decir yo. Sin creerlo. Desapareces por completo.
Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
No fue hallado porque lo tomó consigo.
Nada es suficiente para la realeza de un fantasma.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Nada entienden ellos de los vivos.
Sorbía
tragaba
lamía
fracción de taza
donde sus labios
pudieron
haber dejado
una gota.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
Decir yo. Sin creerlo. Desapareces por completo.
Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
Un brillo sutil entre los jazmines. Una palabra,
su textura.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Ante un espejo insulso
frotas tus párpados
como plazas de un mercado vacío.
Sorbía
tragaba
lamía
fracción de taza
donde sus labios
pudieron
haber dejado
una gota.
Decir yo. Sin creerlo. Desapareces por completo.
INFANCIA NO ES ALGO QUE SE TIENE.
aunque sí
SE PUEDE PERDER
Será real e intenso cuando desprendido del tallo se deshidrate su esencia.
"¿De dónde viene esta floración?".
Del tiempo.
"No. De tu necesidad de recordar lo que nisiquiera recuerdas".
Nada entienden ellos de los vivos.
INFANCIA SE TIENE EN PRESENTE,
En el pretérito
DE LO NO OCURRIDO.
Muerte no contiene a los fantasmas, de los vivos.
No fue hallado porque lo tomó consigo.
[se vuelve real cuando lo pronuncian]
“Aquí nadie te va a encontrar si no haces ruido, ni siquiera ese que haces al succionar la nariz”.
Ante un espejo insulso
frotas tus párpados
como plazas de un mercado vacío.
Nada es suficiente para la realeza de un fantasma.
visualizar la voz del pensamiento.
pensar la imagen de la voz.
provocar al destino. jugar.
desde el azar, desde el suspiro.
entender la fuerza que enlaza
la imagen al nombre.
el nombre es una imagen.
la imagen es un verbo.
juega. nada es casualidad.
destino es juego.
todo es destino.
—